Он сидел на той самой скамейке, опустив голову, и молча смотрел на сжатые руки. В его голове проносились воспоминания, как проносятся автомобили по магистрали. Он не чувствовал холода, он не чувствовал ничего, но его душа разрывалась на тысячи частей, и в каждой была она...
Как долго люди могут закрывать глаза на происходящее? Как сильно люди умеют любить, и как искусно другие лгут? Мечты. Когда они рушатся, когда рушится реальность, вся жизнь, какой сделать шаг? Он не знал. Он не хотел знать о шагах, о будущем, о настоящем. Хотел забыть. Забыться. Но воспоминания, словно коршуны, набрасывались на него, калечили, терзали, били по открытым ранам настоящего.
Мимо проходили люди, каждый из них живет в своем мире, думает о себе и счастлив находиться в добром здравии. Они, словно серая масса окружающего мира, ничего не значили для других. А он... Он был наедине с собой, с тем, что от него осталось, с тем счастьем, которое закончилось, и которое не вернуть. Никто не знал, никто не способен был понять, никто не сумел бы этого, кроме нее... Но ее нет. Ее нет, и уже не будет среди этих прохожих. Она больше не будет бежать ему навстречу, не будет укрывать его спящего, не будет смеяться во мраке комнаты, не будет плакать в конце грустного фильма, а он так и успокоит ее больше своим поцелуем. А все потому что ее больше нет, и вряд ли найдется кто-то, кто заменит ее...
Он встал и направился к той самой магистрали. Ее нет. Его души больше нет, только ветер от пролетающих машин путался в волосах. Сигнал машины. Звук удара. Крики людей...
Комментариев нет:
Отправить комментарий